sábado, 30 de mayo de 2009

A VER..., PENSEMOS

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El enigma de la vida.- El lenguaje de las ciencias empíricas parecería ser la excepción. Con él se logra comprender y manipular ciertos fenómenos de la naturaleza que nos permiten hoy avances significativos en la exploración espacial, en la electrónica, en la genética…etc.
Si bien el lenguaje de estas ciencias no logra aún asir el enigma de la vida, al menos, y esto es irrefutable, se le acerca.

Fragmentación.- Algunos filósofos fundamentan con argumentos convincentes el valor de la vida prosaica*
Otros, en cambio, ven en ella la tragedia del hombre sensible abierto a la inteligencia del mundo.

La respuesta a esta supuesta aporía estaría en considerar la realidad del siguiente modo:

1.- Nada en ella existe que sea absolutamente tan serio ni tan gracioso, ni tan blanco ni tan negro; tampoco fragmentado. Por lo tanto las dualidades antagónicas, consideradas como unidades separadas —nominalismos—, carecen de sentido dado su carácter taxonómico y consecuentemente irreal.

2.- El hiato está, en principio, en el pensamiento y en todo lo que este expresa.

Por lo que,

3.- Pensar la realidad en términos de totalidad no fragmentada, genera en nosotros un cambio absoluto de percepción y paradigmas.
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* Daniel Innerarity “Ética de la hospitalidad”
Edit. Península 2001. Pág. 122

Humorista.- El humorista no es aquel que hace reír, sino el que produce la risa.

Espacios.- La obra de Ernesto Sábato se consume en un espacio-tiempo inmediato y aun mediato. La de Jorge Luis Borges en un espacio-tiempo infinito.

Diferencias.- La prosa nos muestra el fenómeno. La poesía su alma

De la razón y el instinto sexual.- El instinto sexual es necesario para la reproducción.

Si Dios hubiese puesto la reproducción bajo la órbita de la razón, los hombres tendrían que haber creado leyes, con premios y castigos, para que Su mandato se cumpla. Y hoy la especie estaría en vías de extinción.

Los instintos actúan por voluntad propia. La razón, en cambio, por voluntad del hombre. Lo que me lleva a pensar que Dios está más cerca de los instintos que de la razón.

Instinto y razón son unidades de fuerza que se complementan.
Los Instintos sin razón conducen al caos primigenio. La razón sin instintos a la corrupción de la especie.

Los instintos junto a la razón ­—y viceversa—, conducen a la inteligencia que es armonía. Y la armonía conduce a la belleza que es arte

De los Premios Nobel.- Si tuviera la certeza, la absoluta percepción y el noble sentimiento, de que podría, como ejercicio y prueba de un alma grande, rechazar por antiestética e impúdicamente inmoral una premiación dineraria a un mérito literario o filosófico, sin sentir culpa, escozor o sacrificio alguno por tal rechazo; si hoy a esta negación la considerara como algo sin importancia, como quién rechaza un vaso con agua porque no tiene sed; creo que recién entonces estaría en condiciones espirituales y morales para escribir una obra que, de estar favorecido por los dioses, pudiera proyectarse a los cielos de las grandes creaciones universales.

De la razón y los instintos.- Al parecer el Divino nos ha dado la Razón para equilibrar la pasión de los Instintos, que con facilidad caen en la desmesura, y nos ha dado, simultáneamente, la pasión de los Instintos para fijarle límites a la razón, que con facilidad cae también en la desmesura. ¿No es esto, de por sí, Divino?

No haber entendido, en su verdadera esencia divina, el necesario equilibrio que se deben la Razón y la Fe, la Razón y la Pasión, o la Razón y los Instintos (O la Verdad y la Mentira, o el Amor y el Odio) no haberlo entendido, nos llevó, por un lado, a la castración de lo propiamente animal en lo humano (los instintos necesarios para una vida integra), y a la castración de lo propiamente racional de lo humano, por el otro (la fría razón necesaria para la vida integra).

Creer que ambos componentes de la dualidad tienen límites precisos que los diferencian, es no entender la vida: el amor tiene un componente de odio, el acto instintivo un componente de razón. No existe, en absoluto, lo instintivamente puro ni lo razonablemente puro. El hombre es una unidad en donde todo está amalgamado a todo. Parafraseando a David Bohm: es una totalidad en un orden implicado.

Comentan que Pirrón, el primer escéptico griego, había llegado al extremo de no creer, ni siquiera, en la verdad del lenguaje o de la palabra. Razón por la cual optó por el silencio más absoluto, y nunca más habló.

¿Alguien, medianamente lucido, puede tomar a la ligera esta actitud cuando persisten intuiciones de que ésta realidad, en realidad, pudiera no ser?

“What if you slept?… And what if, in your sleep, you dreamed?… And what if, in your dream, you went to heaven and there plucked a rare and beautiful flower?… And what if, when you awoke, you had the flower in your hand?… Ah, what then?” (Samuel Taylor Coleridge)

"¿Y si durmieras?... ¿Y si en tu sueño soñaras?... ¿Y si soñaras que ibas al cielo y allí recogías una extraña y hermosa flor?... ¿Y si cuando despertaras tuvieras la flor en tu mano?... ¿Ah, entonces qué?"

Pirrón llevó a tal extremo su escepticismo que, al caer enfermo, durante una operación sin anestesia...¡Guardó el más absoluto silencio! ya que quejarse significaría sentir dolor y el dolor quizá podría no existir.

Este es otro buen ejemplo para conocer hacia dónde nos lleva la desmesura de la pura razón.

Matices.- Necio escritor o necio lector, la necedad es la misma. El primero no reflexiona sobre lo que escribe, el segundo sobre lo que lee.
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Río Gallegos, 30 de mayo de 2009
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miércoles, 27 de mayo de 2009

METÁFORA ABSOLUTA

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Sí…
Ahora que cargo mi propio nacimiento
(El otro no fue mío; me nacieron),
Percibo la luz de un nuevo día,
Las sombras que se cruzan por el suelo,
Y el aroma del ozono en mi cerebro.

Sí…
Ahora que cargo mi propio pedestal,
Percibo la compleja sencillez del mundo,
El fatal imaginario que me habita

(Coraza del espíritu objetivo
Que me encubre y determina).

Sí…
Ahora que cargo mi propia inmensidad,
Percibo el espíritu indefenso,
Las metáforas de hielo,
Los inoxidables brillos,
Las texturas de acero.

Sí…
Ahora que cargo mi propia soledad,
Percibo las inútiles literas
Que montan pesos muertos;

Los erectos espasmos,
De precoces goteos,

Y el amanecer noctámbulo
Con pupilas de cerdos.

¡Oh...! sí…
Ahora que cargo mi propio absurdo
Puedo intuir la metáfora absoluta,
¡Tantas veces negada!
¡Tantas veces incierta!

Expuesta al desvarío
Del sentido nocturno,
A la mentira encubierta,
Al logos de Proteo y de Procusto.

¡Ay...! sí…
Ahora que cargo mi propia lucidez
Puedo intuir quién soy
Y cómo he sido;

Recomponer la trama que religa
(Los nudos que a otros nudos se sostienen)

Y orientar el canto laudatorio
A los sagrados cielos...;

Pero también a los infiernos.
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Río Gallegos, 27 de mayo de 2009
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domingo, 24 de mayo de 2009

ALCÁZARES DE PLUMAS

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¡Oh, ser!

Frágil cristal
Expuesto al pedernal
Del tiempo;

Al granizo del invierno;
Al resonar vibratorio
Del último llamado.

¡Oh, himen angelical!

Extraño a las pulsiones
Del falo dionisíaco;
Al desgarro sangrante
Del acto consumado.

¡Oh, urdimbre de humanos signos!

Alcázares de plumas
Frente al caos originario,
Al temblor anonadante,
A la extrema lucidez,
A la trágica intuición.

¡Oh, densa levedad!

Percepción sagrada
Que en el alma estalla;
Que al valiente invita
A deponer las armas,

A vivir lo Uno,
El Amor,
La Nada.
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Río Gallegos, 24 de mayo de 2009
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sábado, 23 de mayo de 2009

SOLEDAD EN BS AS

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Sentada en el escalón de acceso
Al infierno en el que a diario muere,
Flaca, demacrada y sólo hueso,
Fuma; ya no sabe lo que quiere.

Con su madre Doly tras la puerta,
Piensa, soportando su maltrato:
¿Si la desinflo y la doy por muerta...?
No sabrán que fue un asesinato

Fue una decisión apasionada
Y subió de a tres los escalones.
Fue una decisión a tropezones,

De locura y soledad viciada;
De pinchantes llantos, de talones
Y muerte... De Doly desollada.
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Río Gallegos, 22 de mayo de 2009
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jueves, 21 de mayo de 2009

LA DIOSA RAZÓN

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A Julieta.
En su búsqueda incesante del ser
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NOS CIRCUNDA la noche del sentido,
La ceguera en todos sus matices.
Caminamos desnudos e infelices
Susurrando un dolor inadvertido.

Percibimos la luz y no la sombra.
Las cenizas, el humo y no los fuegos,
Los inútiles trinos y no los ruegos
Que señalan la culpa que nos nombra.

Cegados por valores infrahumanos
Negamos el desierto a nuestro paso,
A la tierra que muere de un zarpazo

Por la diosa razón de crueles manos.
Mueren especies, ríos y pantanos;
Muere la vida, muere..., en el ocaso.
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Río Gallegos, 21 de mayo de 2009
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lunes, 18 de mayo de 2009

EL ESCARABAJO...

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Me encontraba en lo alto de un volcán después de haber caminado por mas de una hora.
Era sólo yo y la inmensidad.

Inmensidad por doquier.
Por derecha,
Por izquierda.
Por los cielos.
Y los infiernos.

Inmensidad por todos lados.
Por los irradiantes trescientos sesenta grados.

Caía ya la tarde. El sol completaba su diario recorrido. Le restaba sólo una angosta franja de cielo azul limitada, en lo alto, por densos nubarrones que lo ocultaban, y en lo bajo, por el horizonte dorado de los ventosos coirones.

La luz caía por detrás como una fina llovizna de perlas blancas; como una tenue cortina de brumas transparentes movidas por la brisa de la tarde. Su intensidad crecía y decrecía como si algún travieso escondido jugueteara con mi inocencia para indicarme que lo que estaba viendo no era un sueño, era la vida misma; el movimiento del tiempo formando parte de su belleza.

El efecto era tan sobrenatural que mi espíritu parecía volar aún mas alto que las nubes que me circundaban.
Me sentía flotar.

A lo lejos alcanzaba a divisar las siete colinas, los siete volcanes que tanto caminé y algunos reflejos de mi ciudad. Más cerca, un caserío de alguna sección de estancia y alambrados en distintas direcciones que limitaban el paso de avestruces y guanacos. Más cerca aún, un molino de viento con sus aspas a mediana velocidad; un rebaño de ovejas bebiendo, y un par de aguiluchos en lo alto de un peñasco. Pero mucho más cerca aún, junto a mis botines cansados, un escarabajo rinoceronte observando y compartiendo en silencio mis reflexiones.
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Río Gallegos, 20 de mayo de2009
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domingo, 17 de mayo de 2009

MORIR NACIENDO...

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Por más que lo intentara no podría
Seguir siendo el que soy (del que descreo);
Dejar de imaginar como sería
Si pensara distinto a como creo.

Si a cambio fuera el otro el que naciera
Y viera con mis ojos lo que hoy veo
No expondría su ser en la vidriera
Esperando a Godot sobre un trineo.

De este ser agónico y famélico
Que vaga por la noche del sentido,
Buscando una razón, un cometido,

Un no de raíz, un giro hélico,
Nace esta luz virtual que no ilumina.
¡Morir naciendo es mi pasión divina!
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Río Gallegos, 17 de mayo de 2009
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sábado, 16 de mayo de 2009

MUNDOS ABSURDOS

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Cuántica, semántica, semiótica.- ¿Responde la semiótica, como la física cuántica, a principios regidos por el azar y la incertidumbre? ¿Son, por lo tanto, leyes probabilísticas y no deterministas las que condicionan su accionar?

Si así fuera, insistir con los viejos paradigmas de la física newtoniana de causa-efecto, previsibilidad, orden, estabilidad, etc., ¿no sería desconocer la relación existente entre los nuevos paradigmas de la física moderna, y las ciencias sociales?

¿Fueron éstas sospechas de “inasibilidad” las que motivaron a Ludwig Wittgenstein a escribir su Tractatus lógico-philosoficus?

Razón de ser.- Si partimos de la premisa de que “la Verdad", que se construye con signos, no corresponde a la "cosa en sí" (noúmen) sino a la "cosa para mí" (fenómeno); que por lo tanto es falaz, irreal, error necesario para el entendimiento del mundo y para un ordenamiento mínimo entre los hombres; que es antropomórfica, mero “tratado de paz” necesario para la vida y por consiguiente ilusoria: ¿cuál es entonces “la razón de ser” de la semiótica –su sentido o sinsentido– ¿No queda anonada ab ovo?

Alienación.- Si el lenguaje es ficcional, si es una mentira necesaria para la vida, una convención que lo justifica todo —vida y muerte; la semiótica que desconoce esta evidencia, ¿no es una alienación más?.

La duda.- ¿Cuál es la señal que distingue a las inteligencias superiores? ¡la duda! Sólo los inteligentes dudan. ¿Alguna vez se vio dudar a un tonto? Los tontos nunca dudan, ellos sólo tienen certezas... y si son académicos... con mayor razón.
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(Esta reflexión también es absurda porque lleva a dudar de la certeza de la importancia de la duda. Y así hasta el infinito.)

Sísifo y el Enigma.- Reflexionando sobre el mito de Sísifo y su pesada carga: ¿no representa éste el absurdo del científico/ filósofo/ artista —poeta— que en su ascenso hacia la cumbre de la verdad absoluta pretende develar la Ecuación Genesíaca, aquella supuestamente reveladora del Gran Enigma —piedra angular del conocimiento?

¿Es esta búsqueda insaciable una búsqueda inconciente que da pleno sentido a su diario vivir, o es una búsqueda conciente de la absurdidad de sus fines pero que es necesaria para ocultar la angustia existencial y negar la condición de creatura, de fragmento?

¿Dicha búsqueda en ascenso es un camino infinito y por lo tanto absurdo; o llegará algún día el reposo sobre la cumbre con el enigma descifrado entre sus dedos, esto es, profanado, para su goce y solaz por toda la eternidad?

Dicho ascenso ¿es un ascenso o es un caminar plano sobre un cuerpo esférico? ¿Qué dice Gödel al respecto?
¡Oh, que búsqueda absurda y ciega es ésta vida!

Sabiduría.- Dice el refrán: "No se hizo la miel para la boca del asno"
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Río Gallegos, 16 de mayo de 2009
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viernes, 15 de mayo de 2009

DIGRESIONES (ter)

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Posmodernidad.- El lenguaje dejó de ser un medio entre el yo y la realidad para ser sólo un léxico capaz de crear tanto el yo como la realidad.

Posmodernidad.- No hay obras literarias, ni filosóficas, ni poéticas; sólo interpretaciones, lecturas de esas obras: lectores. Tampoco propiedades intrínsecas en esos textos, sino prejuicios, pre-comprensiones, proyecciones de presupuestos y significantes instituidos en la comunidad lectora.

Posmodernidad bis.- La verdad se hace, no se descubre. La verdad no se encuentra, se construye.

Apocalípticos y desintegrados.- Somos decadentistas en la medida en que somos la realidad consciente que se derrumba.

Girar en círculos.- Creemos avanzar en el conocimiento de la verdad y lo que en realidad hacemos es jugar a la ronda.

Males del alma.- Se trata de una persona mayor a quien su médico, al parecer, le recomendó caminar para mantener un estado saludable. Al observarla deja traslucir, por la expresión de su rostro, un cierto temor existencial para el cual no existe médico, ni deporte que, por sí solo, pudiera extirparlo.

Los rostros de la simulación.- De tanto fingir lo que no soy, la máscara que cubre mi rostro hizo causa común con éste. Ahora no sé quién es quién; cuál es cuál.

Escepticismo y fe.- Prefiero la duda del escéptico a la fe del creyente.
El escéptico mantiene los reflejos intelectuales en acción, la crítica en estado de alerta..., aunque, inútilmente.
La fe, por el contrario, embota, vuelve perezoso al cerebro; aquieta falsamente; esconde la duda. Y todo, inútilmente.

Las apariencias no engañan.- A veces el andar callejero trasluce nuestro interior.
Días pasados vi caminar a una persona con movimientos exitados, eléctricos; movía su cabeza para un lado y para el otro como un pájaro carpintero. Lo seguía un señor mayor con las manos en su chaqueta; sus movimientos eran pausados, lentos, armónicos; parecían responder a una especial energía nacida de las profundidades de su alma.

Cobardía.- Ayer pensé en suicidarme, y me dije: “Para qué, no vale la pena ¿A quién le importa?” y seguí hurgándome la nariz.
Hoy encontré a un amigo al que realmente le importaba...; tuve que buscar otro pretexto.

Prolijidades.- Me invitaron a la inauguración de una muestra plástica en un conocido salón de exposiciones.
Los presentes —todos de pie, prolijamente vestidos, prolijamente sonrientes, prolijamente felices…—, se organizaban en pequeños grupos prolijamente estables, prolijamente espontáneos, saboreando prolijos canapés, prolijamente decorados.
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Río Gallegos, 15 de mayo de 2009
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jueves, 14 de mayo de 2009

¡OH, BRUJA...VEN!

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¡Oh, bruja!

Bruja de la escoba
y la matraca.

Me sorprendes
cada noche
con tus giros,
tus piruetas,
y tus burdas risotadas

¡Oh, bruja!
Bruja de la noche
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No me asustan
Ni tu escoba,
Ni tus crines,
Ni tu boca desdentada

Solo pido
Que me subas,
Que me cargues
En tu espalda.

Que me lleves
Por los cielos,
Nebulosas,
Y galaxias.

Que me acerques
A la luna
En un viaje
Sin escalas.
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¡Oh, bruja!
¡Ven!
No te vayas
No te alejes
Con la luna
Como aliada

Ven.
¡Oh, bruja!
¡Ven...!
¡Te lo ruego...!

No me dejes
Con mi pena
Y mi nostalgia.
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Río Gallegos, 15 de mayo de 2009
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miércoles, 13 de mayo de 2009

ARTE DE EMERGENCIA

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Siempre hay algo de incómodo en los silencios que sobrevienen cuando uno se encuentra con alguien que no aprecia. Y estos silencios se vuelven aún más incómodos si ese alguien es un referente del poder político decadente; allí el asco se torna indigerible, el silencio una fatalidad, la máscara una membrana de silicona, y la simulación... un arte de emergencia.
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Río Gallegos, 14 de abril de 2009
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DIGRESIONES (bis)

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Pregunta trágica.- Llevarle flores a los muertos, o llevársela a los vivos... ¡Cuál es la diferencia?

Cuestión de inteligencia.- La manera más eficaz de recuperar nuestra alegría es imaginar nuestro propio funeral.

Desengaño triste.- Dice Pirandello en su libro “El humorismo”:

“Creo que la vida es una triste bufonada, pues sin poder saber ni indagar ni por qué ni de quién, sentimos siempre la necesidad de engañarnos a nosotros mismos con la espontánea creación de una realidad —una para cada cual y nunca igual para todos—, la que, de trecho en trecho, se nos muestra vana e ilusoria.

"Quien ha comprendido el juego no logra engañarse; pero quien no logra ya engañarse, deja de sentir gusto y placer por la vida. Lleno está mi arte de compasión por todos cuantos se engañan, más nada impide que de esta compasión derive una burla feroz contra el destino que así condena al hombre al engaño”

Absurdos.- ¡Claro que soy respetuoso del absurdo ajeno…!
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Río Gallegos, 13 de mayo de 2009
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lunes, 11 de mayo de 2009

ANDROGINIA CULTURAL

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Dice D. H. Lawrence en El amante de lady Chatterley:

-Llevo pantalones y sé cuál es la parte del culo y cuál la de la bragueta. Por esto, cuando me cae una en gana, doy gracias a los cielos. Con esta chica que ve usted aquí, el hombre goza de veras, lo cual no pasa con las mujeres como usted. Y es una lástima porque usted podría ser una sabrosa hembra en vez de ser un elegante pescado frito.

¡Un elegante pescado frito! ¡Qué maravilla!

Sin intención de herir la susceptibilidad del eterno —y sensual— femenino y refiriéndome tan sólo a la excepción que confirma la regla, podría agregar a lo dicho por Lawrence lo siguiente: que este tipo cultural andrógino —trágico en la educación; trágico en la política: trágico en la cultura… y que hoy se toma como paradigma de éxito y belleza— es un elegante pescado frito carcomido en su carnadura por el virus de la razón eficiente, de la inustanciación light, del poder vacuo, de la vana gloria que emborracha, del desmesurado intelecto que especula, de la alienación que fragmenta, de la profanación que seca y enfría, de la máscara que encubre: del puro nihilismo

Algunos hombres —en los que me incluyo— no alcanzan a domeñar el ontológico rechazo a esta variante cultural femenina; variante ensalzada en algunos círculos de seudos intelectuales críticos —paradigmas del pensamiento débil— que, cobarde y culposamente, se suman al rebaño de la mal definida tolerancia. Son los temerosos de la presión que ejercen sobre ellos los significantes imaginarios instituidos por la cultura líquida.
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Río Gallegos, 11 de Mayo de 2009
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domingo, 10 de mayo de 2009

CADA COSA EN SU LUGAR

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Sin poder hilvanar frase alguna que pudiera enhebrar las imágenes rutinarias de esta escena que vivencio, y que se repite seguramente desde hace años, me limito tan sólo a reflexionar anonadado.

Son los momentos previos a la cena en que los mozos, impecablemente uniformados con sus chaquetas blancas, preparan las mesas —impecablemente uniformadas con sus manteles blancos— para recibir a los anónimos comensales que desearán ser atendidos como los príncipes que no pudieron ser durante el día.

Cada cosa se encuentra en su lugar.

El cajero acomoda sus papeles y monedas para el cambio. El dueño de casa da sus últimas indicaciones.

Qué sencilla y heterónoma parece la vida de estos seres anónimos. Hombres que se mimetizan con su entorno rutinario. Que se diluyen entre las mesas y las sillas, como una parte más del mobiliario gastronómico.

¡Cada cosa en su justo lugar! ¡Todos los días y durante toda la vida!

Yo sólo siento que aún no he encontrado el mío propio; y cuando creo encontrarlo —o cuando creo que algún lugar sale a mi encuentro— huyo de él como si se tratara del peor de los infiernos.
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Bs As, 17 de mayo de 2007
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viernes, 8 de mayo de 2009

VIDA LÍQUIDA...

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Ahí llegan…

Leo:
“A priori, el escritor no es nada, nadie,
situación que, a decir verdad,
metafísicamente hablando,
comparte con los demás hombres”

Observo.
Espero en silencio.
Siete contra uno.
Es demasiado.

Leo:
“Si para los demás hombres la construcción de la existencia reside en rellenar de contenidos ese vacío, con diversas imágenes sociales, para el escritor todo el asunto consiste en preservarlo”

Risotadas.
Algunos gritos.
Golpes en el piso.
Más risotadas.
Una silla que cae.
El mozo que comoda.

Leo:
“¿Conciencia? Aunque tenga conciencia, como todo en mí, es más bien una semiconciencia y una cuasiconciencia.
Soy semiciego.
Soy casquivano.
Soy de cualquier manera”

Alguien más entra:
–¡Che… boludos! Aquí nadie labura…?

Latigazos.
Chasquidos.
No me dejan.
Mentira.
¿A dónde?
Comediante.
Explicación.
Ajustar.
Sonrisa.
Saludos.
Herida.
Golpe en el cuello.
Me encojo.
Otro golpe.
Me tuerzo.
Lo intento.
No puedo.
Resbalo.
Caigo.
Me pisan.
Me patean.
Me levanto.
Me limpio.
Esquivo.
Vuelvo a caer.
Me asilo.
Me arrincono.
No puedo.

“El viaje hacia una conciencia cada vez más clara de las cosas no tiene ni patria, ni época ni cultura propias: es la iniciación inexorable por la que debe pasar cada individuo de la especie humana para poder ser lo que es”

Alguien se va.
Otro también lo hace.
Todos lo siguen.

–Nos vemos mañana.
–Nos vemos…
–Y si no nos vemos, nos vemos en el oculista.
–¡Ja, ja, ja....!

Uno queda.
Bosteza.
Busca algo en el bolsillo.
Pregunta:
–¡Che…, qué hora es!

Portazo.
Se van.

Silencio. Silencio. Silencio.

“… Antes el hombre hablaba con el universo; o creía que hablaba. Si no era su interlocutor era su espejo. En el siglo XXI el interlocutor mítico y sus voces misteriosas se evaporan.
El hombre se ha quedado sólo en la ciudad inmensa y su soledad es de millones como él.
El héroe de la nueva poesía es un solitario en la muchedumbre o mejor dicho, una muchedumbre de solitarios”

Salgo
La calle está abarrotada.
Ruidos.
Observo. Nada.
Nada. Nada. Nada...
Alguien me toca la espalda.
-Hi… boy!
-Hi..!
-How are you?
-¡Fine, de puta madre!
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Río Gallegos, 08 de Abril de 2009
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SOY UNO SOLO...ELLOS MUCHOS

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La calzada está húmeda.
La gente es fea.
Hace frío. Mucho frío.
Las veredas están rotas.

Una pareja de ancianos camina.
La mujer se deja llevar como puede.
El viento los sacude.

Pido un café.
Alguien lee el diario
Son noticias que no son.
(Nuestra farsa surrealista cotidiana)

Una pareja joven se levanta.
Ella es gorda.
Tiene un culo hiperbólico.
Carga un celulara en la cintura,
Se bambolea.
Se acomoda el pantalón.
Tira de los precintos.
Muestra su ombligo impertinente.
Calza tacos altos.
Camina con dificultad.
Sus muslos enrechocan
Sig, sig, sig...
Viste a la moda.

Leo:
“Compartiendo, gris, la ceguera de millones,
el escritor ha de tratar de habituar sus ojos
a la oscuridad y reconocerla y hacérsela reconocer
a los otros, hablando de ella”

¡Merda!
Un boludo se aproxima.
Calma.
Se sienta a mi lado.
Dice:

“–Soy adicto al control remoto.
Entro a casa y lo primero que pregunto es:
¿Dónde está el control remoto?”

Alguien lo llama.
Se retira.

Retomo…

“¡Pero si hoy ni siquiera sabemos dónde está la verdadera vida,
qué es, ni como se llama!”

“¡Si nos quedamos sin literatura, nos enredamos
y nos sentimos perdidos; no sabemos a qué unirnos,
qué tolerar; qué amar, qué odiar; qué respetar, que despreciar!”

“Hasta nos resulta molesto ser hombres de verdad, de carne y sangre, con nuestro propio cuerpo; nos avergonzamos de él, y ansiamos convertirnos en algo hipotético denominado el hombre corriente”

¡Merda!
¡El hombre corriente! Ese que veo sobre las veredas rotas, en las mesas del café, en las calzadas resbaladizas.

“Hemos nacido muertos, y durante mucho tiempo nos pusieron en el mundo padres que están muertos a su vez. Y nos gusta cada vez más”

¡Oh, no...! Tres hombres corrientes se aproximan.
Disimulo
Uno dice:
“–¡Eh, qué hashés ...!
–A ver…? ´ Me-mo-rias-del-sub-sue-lo’. Mmm... ”

No respondo.

Se retiran.
Sigo leyendo.

“Otra cosa me inquieta: era diferente a todos, y todos eran diferente a mí
–Yo soy uno sólo, y ellos son muchos”

Me levanto.
Vuelvo a la calle.
Trato de no pensar.
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Río Gallegos, 08 de Mayo de 2009
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jueves, 7 de mayo de 2009

NOSOTROS ME VEO...

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Si me roban el cielo,
Muero.

Si me roban las flores y los pájaros,
Y los ríos y los árboles… muero

Cada día, envejeciendo,
Muero,
Y al mirarme,
Mi propia muerte veo.

Si levanto los ojos
Y a los otros veo,
No veo a los otros,
Nosotros me veo.

Y si vuelvo los ojos
Y a la muerte vuelvo
No vuelvo a mi muerte
A la nuestra vuelvo.
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Río Gallegos, 07 de Mayo de 2009
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