POSMODERNIDAD (O del hombre fragmentado)

...

...

Un amigo motoquero me escribe desde su país de residencia para preguntarme que opinión me merecía la versión impresa de su última novela.
Le contesté:

"Creo que los dos pensamos lo mismo respecto a la versión impresa. Si la escribes y la lees, notarás que es coincidente con la mía.

"En cuanto al formato del libro. Diría que se parece bastante a un manual de escuela secundaria. Me imagino a la maestra con el libro en sus manos diciendo:

"A ver niños, abran la página 64, allí donde dice: ¿Qué es la posmodernidad? Y la maestra comienza su lectura críptica, intrincada, algo aburrida, que a los alumnos no los motiva:

"La posmodernidad —dice la maestrita de Ciruela— es un pastiche, una melange, donde las partes de un todo caótico, se mezclan entre sí en una coherente incoherencia de belleza y fealdad; de amor y locura, de vida y muerte; de comedia y tragedia; de razón y sinrazón.... Donde las categorías espacio temporales (pasado, presente, futuro, allá, aquí, acullá....arriba y abajo), propias de la modernidad, dan paso a nuevos paradigmas, a una eternidad onírica del instante, en donde el caos y el orden no existe… y el tiempo parece detenerse. Donde la multisignificación rompe con 'la cosa en sí', la verdad escrita, única, universal, categórica, 'servida en bandeja de plata', para permitir las múltiples interpretaciones y horizontes de sentido.

"Me he dado cuenta que soy un lector moderno, anclado aun en el pasado.

"Trataré de leer este gran libro, pero, eso sí, cuando me llame desde algún tiempo y lugar y yo corra presuroso a su llamado."

...
Río Gallegos, 14 de julio de 2010
© Todos los derechos reservados
...

DIGRESIONES (quater)

...

...
Como debe ser.- Toda proposición que contiene una aserción categórica es considerada verdadera o falsa según el valor intelectual y/o moral que se le asigne a su autor, por lo que, en si misma, la aserción es un híbrido.

Si Juan de los Palotes expresara “Considerad a los tontos siempre como tales” probablemente lo tomarían por un intolerante o un impiadoso.

Tuvo que ser el genio de Goethe para que este concepto, hecho poesía, quedara amonedado como una verdad absoluta; como un imperativo categórico.

“Los más sabios de todos los tiempos
sonríen y bajan la cabeza, y están de acuerdo en decir:
¡Locura obstinarse en curar a los tontos!

Hijos de la sabiduría, tened siempre a los tontos, por tontos,
tal como debe ser… ”

Levedad.- Sus ojos humedecidos se posaron en los míos con la inocencia y el abandono de las almas nobles. Fue entonces cuando le dije:

—Querida mía, somos mucho más que dos. Tarde o temprano el silencio envolverá nuestras ausencias. He allí la tragedia, pero también la belleza, de nuestras vidas.

Natura naturata.- No puedo ser ni más ni menos de lo que soy: apasionado, solitario y libre.

Fragmentación.- Algunos filósofos fundamentan con argumentos sólidos el valor de la vida prosaica.

Otros, en cambio, ven en ella la tragedia del hombre que se abre a la inteligencia del mundo.

La respuesta a esta supuesta paradoja estaría en considerar la realidad del siguiente modo:

Nada de lo que en ella existe es absolutamente, ni tan serio ni tan liviano, ni tan blanco ni tan negro; tampoco fragmentado. Las dualidades antagónicas consideradas como unidades separadas —nominalismos— carecen de sentido dado su carácter taxonómico y consecuentemente irreales.

El hiato estaría, en principio, en el pensamiento y en todo lo que éste expresa. Por lo que, pensar la realidad en términos de totalidad no fragmentada, generaría un cambio absoluto de percepción y paradigmas.

Te quiero, no te quiero.- A veces pienso que si realmente te quisiera, debería alejarme de ti y dejarte vivir sin vanas ilusiones. Pero como no decido alejarme, esta actitud me lleva a suponer, o que en realidad no te quiero porque soy egoísta, o que, por ser egoísta, te quiero mucho.

Lecturas.- Para evitarnos enojosas decepciones deberíamos haber leído el libro que estamos a punto de comprar, y que no leímos. De este modo nos abandonaríamos a él sin la desconfianza natural con que lo hacemos habitualmente con los libros que no leímos; sabríamos de antemano que estamos leyendo, por primera vez, una gran obra maestra ya leída sin haberla leído y navegaríamos sobre sus páginas como lo hace un navegante solitario en su velero.

Celular.- Llega a mi celular el siguiente texto: “Deberías comprarte una camisa ‘sport elegante’ para la fiesta del sábado” ¡Justamente yo, que nada entiendo de elegancia! Preferiría comprarme las “Memorias de ultratumba” de Chateaubriand que, con seguridad, me vestirá mucho mejor.
...
Río Gallegos, 14 de julio de 2010
© Todos los derechos reservados
...

"SUB SPECIE AETERNITATIS" (O desde al ángulo de la eternidad)

...

...
A los quince años mis padres me enviaron, desde mi paupérrimo pueblo de provincia, a un colegio público de una gran ciudad. Era un muchacho de campo tímido, solitario e inocente.

El impacto que este brusco cambio produjo en mi sensibilidad, marcó a fuego mi carácter. Parecía una mascota extraviada por sus dueños en medio del tumulto callejero. La soledad, el aturdimiento y la melancolía, propia del desarraigo, definían mis sentimientos: eran mis compañeros de jornada.

Para recuperarme de estos estados anímicos y no caer víctima de la desesperación o del desasosiego, y aún del suicidio, apelaba a un juego de ensoñación y reflexión, que me resultaba de gran ayuda. El truco era el siguiente:

Sostenía sobre la palma de mi mano, y a cierta distancia, una naranja, e imaginaba que se trataba, en realidad, del planeta tierra. La miraba concentrado y me decía:

“No es más que un planeta —y yo tan sólo un átomo distraidamente caído sobre él en circunstancias desconocidas y misteriosas— planeta que gira, entre otros, alrededor de una estrella pequeña, una de tantas, que por miles conforman nuestra galaxia…”

Y continuaba “…la que comparte el espacio inconmensurable, con cúmulos y supercúmulos de galaxias, desde hace miles de millones de años, siendo Andrómeda la más próxima: ¡Dos millones de años luz de distancia!”.

Y así, sentado, inmóvil, con el brazo extendido, reflexionaba sosteniendo la naranja con mi mano. Parecía, a la vista de cualquier espíritu sensible, una escultura de Rodin que irradiaba infinitud; que percibía la inconmensurabilidad del universo; que tomaba escala de su real dimensión cotidiana.

A partir de esos instantes experimentaba como absurda y desmesurada toda preocupación finita, propia del fragmento encerrado en el fragmento, desvinculado de la totalidad, del misterio divino, infinito, eterno, que involucra a todo lo creado.

Sentía la liviandad danzarina de quien volcaba su pesada carga en el basural del sinsentido, del absurdo, del rasante vuelo.

Era suficiente este simple recurso reflexivo para que regresara la alegría a mi inocente rostro quinceañero.

(Oh, sagrada inmensidad, sagrada eternidad. ¡Sagrada finitud! que permites apreciar la belleza de este mundo!)
…
Río Gallegos, 09 de julio de 2010
© Todos los derechos reservados
...

LA CARTOGRAFÍA NO ES EL TERRITORIO

...

...
Con el lenguaje como material de construcción el hombre crea su propio mundo, como las termitas, o el pájaro carpintero, crean el suyo.

En los orígenes pre-lingüísticos —el de los primates— el hombre habitaba la intemperie de su propia desnudez; de lo no-creado. La percepción se extendía allende los límites que impone el lenguaje: hacia la infinitud del sinsentido, de la insignificancia, de la no representación.

Era la libertad absoluta de los homínidos para la acción, el deseo, la venganza y la muerte.

Con el lenguaje como material de modelaje, el hombre creó su propia cárcel, su propio laberinto: un mundo de ficción, alternativo al verdadero mundo exterior; un mundo de ficción que recrea, con nuevas ficciones, la ficción primogénita.

Ciencia, historiografía, filosofía, teología, política, pedagogía, sicoterapia, sicoanálisis… son los cancerberos que, en su mayoría, reprimen las fugas, los escapes de la significación —entendida como verdad esencial—, hacia una exterioridad inefable, despojada de símbolos: la realidad del devenir tal como es; hacia el desamparo de una verdad desnuda, sin palabras, donde el lenguaje deja de tener sentido.

Detener esta construcción es reconocer un fracaso, la razón de ser del homo sapiens. Avanzar en ella es negar el absurdo que implica todo intento de ficción inmerso en la ficción —percepción de la lucidez extrema.

Polos antagónicos de una virtualidad compartida, se avanza con ojos vendados construyendo la propia negación.

(Construida y modelada por el lenguaje, la construcción carcelaria evolutiva sigue su marcha inexorable. Se convive con irrealidades cada vez mayores, propias de la irrealidad originaria —de la gran ignorancia significante. Como lo dijo Gregory Bateson: La cartografía no es el territorio).
...
Río Gallegos, 03 de julio de 2010
© Todos los derechos reservados

...

ÍCAROS DE LA POSMODERNIDAD (O de un fracaso anunciado)

...

...
Mucho me agradan las formas alusivas en toda creación artística, donde el lector —ávido buceador de significados—, completa, con su lectura —con su modo particular de ver—, el sentido final de la obra.

Esta es, en parte, una de las virtudes que más destaco de la posmodernidad.

La conclusión a que llego con esta brevísima introducción es la siguiente: no existe UNA obra de arte, LA obra de arte; existen sólo interpretantes, lectores, marcos de referencias, horizontes de sentido.

Si nos trasladamos a un plano más general, podemos decir lo mismo de LA VERDAD UNIVERSAL, ESENCIAL, ETERNA… (Y que me perdonen los amigos católicos y de otros credos, incluidos los ideológicos): No existe tal VERDAD, NI TAL UNIVERSALIDAD, NI ESENCIALIDAD, NI ETERNIDAD. Esta concepción de la VERDAD —romántica y moderna—, hoy se desgrana como la sal entre los dedos.

El pensamiento posmoderno niega con un NO rotundo las verdades absolutas, el sentido absoluto, en síntesis: ¡LOS ABSOLUTOS!

Reivindica en cambio un SÍ a LA TOLERANCIA, a LAS VERDADES RELATIVAS: históricas, epocales, etnográficas, epistemológicas…; en síntesis: ¡Un SÍ al OTRO!: al TÚ, al MÍ al NOSOTROS.

De todas modos la cosa no es tan sencilla como parece.

Si no existen las VERDADES ABSOLUTAS, esta aserción apodíctica, absoluta que acabo de formular —“No existen las verdades absolutas, sino interpretantes, horizontes de sentido, etc, …”— es una paradoja, una nueva aporía, un contrasentido más, fruto de las proposiciones autoreferenciales a que nos somete el lenguaje, el logos, o la razón. Como la célebre frase de Sócrates “Yo sólo sé que no sé nada”. Pues, si sé que no sé nada…, algo sé.

Por lo tanto si las VERDADES ABSOLUTAS no existen, aquellas otras VERDADES ABSOLUTAS que las niegan, se niegan a sí mismas con las mismas verdades absolutas con que niegan, y así hasta el infinito. Un círculo vicioso de nunca acabar.

Esto nos estaría señalando, con un dedo acusador que se apoya en nuestra frente, algo fulminante, trágico al conocimiento humano y a su soberbia: los agujeros negros de nuestra RACIONALIDAD, donde van a morir las razones con las cuales pretendemos llegar a la sagrada piedra angular —o punto arquimédico—, comúnmente llamada LA VERDAD ABSOLUTA. O en otros términos: el modelo que sea fiel expresión de la realidad ÚLTIMA.

Pero, lamentablemente, este modelo estará siempre dentro de otro mayor que lo contendrá. Jamás será el último. Será un modelo dentro del modelo. Y así hasta el infinito. Un círculo vicioso de nunca acabar.

¡Oh…, sagrada impotencia a la que estamos sometidos los mortales!
¡Oh…, sagrada limitación impuesta al conocimiento absoluto!
¡Oh…, sagrada pulsión de intentarlo nuevamente, y a pesar de todo!

¡Oh…, sagrada incapacidad humana, demasiado humana, para aceptar su limitada condición finita!

Ícaros del absurdo —errantes moribundos con aladas pretensiones de escapar al laberinto al que fuimos arrojados—, desairamos al Divino, que, ante la soberbia desmesura, derrite nuestros vuelos al primer intento.
...
Río Gallegos, 26 de junio de 2010
© Todos los derechos reservados
...

PARADOJA

...

...
Una amiga me informa que alguien —una persona a quien yo mucho estimo—, ha dejado un comentario muy favorable en mi Blog.

No sin cierto temor a ser malinterpretado, le contesto que ninguno de los que allí escriben —el ninguno como el otro que en los otros soy— va a modificar un ápice mi percepción interior. Simplemente porque, a ese otro que en los otros soy, desde otro lugar…, no le creo.

Es que la gran mayoría no sabe lo que dice; responde a paradigmas históricos, donde el si mismo, al ser una creación del lenguaje, no existe. El resto, la pequeña minoría, sabe demasiado y por lo tanto… nada dice.

Mi amiga, algo desahuciada por esta respuesta impertinente y no carente de cierto lenguaje críptico e intolerante —intolerante para conmigo mismo por serlo con las múltiples voces que en los otros soy —, me detiene con un cachetazo lingüístico certero:

—¿Y entonces… ¡Para qué escribes!?

—¡¿Para qué escribo?! —Le contesto sorprendido.

Escribo para construir un mundo. Un mundo en el cual creer: Mi mundo, hecho de intuiciones, percepciones y desenmascaramientos. Un mundo para contemplar y atesorar como a una gema.

Un mundo que, de otro modo, permanecería oculto bajo las infinitas máscaras que se reciclan —como la piel de los ofidios— ad infinitum. Máscaras que enferman y enseñan a enfermar. Que ocultan para no mostrar. Que encandilan para enceguecer.

Un mundo que me permita ser y no parecer; que me permita respirar un aire diáfano, un sol en plenitud; que me permita vibrar a la frecuencia en que vibro al escuchar El Mesías de Händel; que me permita desembarazarme de los múltiples pesos que cargaron sobre mi espalda y que hacen de mi camino un martirio.

Un mundo donde el otro ya no exista, porque… yo soy el otro, el que, desde un universo doble y único —Natura naturata /Natura naturans —, en sincronía y a su vez en sinfronía, contempla con otros ojos, desde otros espacios, la misma infinitud e inconmensurabilidad que me rodea: única en la pluralidad del único plural que en los otros soy. Ese otro que me vuelve eterno, omnivital y omnipresente. Solidario en la impotencia.

Mi amiga, ante tan singular respuesta, enmudeció. Fue la primera vez que supo expresar con su silencio lo que nadie antes había podido lograr por otros medios; lo que nadie antes habría podido lograr jamás.

Expresó lo que siempre quise escuchar de ella y de los otros: la inconmensurabilidad de lo inefable.

Pero la historia no termina allí.

El discurso que la enmudeció —y he aquí la paradoja—, es también la expresión de paradigmas históricos, epocales. Por lo tanto: no responde al mi mismo.

...

Es el lenguaje condicionado de una crítica condicionada, que se ríe del lenguaje condicionado del otro: el paradigma que critica al paradigma. La paradoja al infinito.

(¡Oh…, Silencio! Cuántos significados guardas en tu seno, inútiles a la palabra)
…
Río Gallegos, 16 de junio de 2010
© Todos los derechos reservados
…

CÁNTAROS

...

....
¿Quién es este que para amar te nombra
Y te recrea en un sinfín de trazos?
¿Es el yo plural de una sola sombra
Que en ciclos vuelve a tus finitos brazos?

¿Cuál, de los tantos besos que te besan,
Es el beso absoluto, no disperso,
Donde la muerte, espacio y tiempo cesan
En simbiosis de amor y de universo?

Quiero sentirme el Uno y no los múltiples
Plurales de los diversos iguales.
Quiero ser esos cántaros sedientos

Que modelan las manos del Divino,
No aquel restaurado que el destino
Ensambló con inútiles fragmentos.
...
Río Gallegos, mayo de 2001
© Todos los derechos reservados
...

GAFAS DE LETRAS Y DE LIBROS

..

...
Leo:

"A veces, como ahora me sucede, no encuentro tiempo para escribir, ya que si tengo que elegir, prefiero dedicar mi tiempo libre a leer"

¿Para qué y por qué leemos? ¿Cuál es la razón de esta pulsión? ¿Podemos contemplar la belleza de este mundo sin necesidad de gafas construidas de letras y de libros?

Son preguntas que me formulo habitualmente.

“Mi compulsión a la lectura me lleva a leer sin ningún esfuerzo y me concentro en ello, incluso, en lugares ruidosos"

¿Es acaso un escape la lectura; una cápsula espacial? ¿De qué escapamos; de la percepción de finitud, de la condición humana, esto es, de la soledad constitutiva y sin respuestas que nos define como hombres; o quizá del absurdo de nuestra propia existencia?

Toda vez que decimos leer nos referimos a un texto impreso en papel o digitalizado en un plasma, con signos que significan los objetos de nuestro mundo exterior pero ¿Es el texto escrito el mundo exterior? ¿Es el único texto?

Los semiólogos definen a la realidad como un texto, quizá el más importante, que demanda de un lector para significarlo o volverlo a escribir.

El libro impreso nace de la lectura de ese texto fundante, originario, de ese protolibro llamado realidad, y cuyo autor es inaccesible a la finita condición humana. Es un libro gordo, infinito como la biblioteca de Babel, cuya lectura se disfruta o no en cada página o espacio en que se abre, sean estos ruidosos, sean estos calmos.
...
En los primeros se descubren significados que en el texto escrito no florecen con la misma intensidad pues los hechos de la realidad hablan por si mismo, sin intermediarios. .

...

De sus lecturas se confirma la sospecha, harto denunciada, de que el hombre actual es un absurdo existencial que representa su rol impuesto con absoluto desparpajo y vacuidad. Al decir del conde Paul York von Wartenburg en su carta a Dilthey: "el hombre actual, el hombre a partir del Renacimiento, se encuentra ya listo para que lo entierren".

En los segundos, en los espacios calmos, se descubren, entre otros significados, los que expresan nuestro destino trágico; la inutilidad de toda fuga.

...

Es lo que sucede, por ejemplo, cuando en una sala de espera vemos aproximarse a una anciana con sus brazos extendidos, adivinando a cada paso los obstáculos que debe superar a raíz de su miopía fulminante, mientras los otros, los pacientes lectores, cómodamente ubicados, continúan con sus habituales lecturas de papel y signos virtuales.

¿De qué sirven entonces las gafas permanentes hechas de letras y de libros cuando somos analfabetos para otras lecturas de múltiples textos y contextos, que a nuestro alrededor se muestran, nos golpean, nos sacuden, nos llaman, y que son la matriz del sentido en donde la letra escrita es tan sólo un epifenómeno de los tantos como autores somos?
...
Río Gallegos, 16 de mayo de 2010
© Todos los derechos reservados
...

EL YO TRANSMUTADO (O de las identidades múltiples)

...

...
Camino por una de las principales arterias de la ciudad donde los distraídos circunstantes se entrecruzan y dispersan con la dinámica propia de los que habitan las grandes urbes.

Veo en ellos las múltiples representaciones de un yo genérico, los yoes que cohabitamos; tal vez los que pudimos ser, o los que probablemente fuimos. Un yo genérico que se muestra en todas partes y en ninguna; que siente, observa y vive de tantas maneras como tantos existentes somos.

La masividad me ahoga. Me molesta.

Demoro mis pasos al ver en las miradas que me observan un dejo de extrañeza. Me pregunto: ¿No será que lo extraño es la mirada, el horizonte de sentidos, el marco de referencia?

Súbitamente una percepción me paraliza. Mi yo se diluye, se transforma en los otros, en los tantos que comparten este instante: mi yo y el nosotros se confunden; el tiempo y el espacio cesan. Las escenas se desplazan como en sueños.

Inmóvil, veo a un escarabajo en mis botines manchados. Veo a un mendicante que arrastra sus pasos, a una mujer sentada con sus brazos extendidos, a dos caballeros en la esquina rosada: vitales, decididos, que conversan con gestos distendidos y cordiales…

A todos ellos observo.
En todos ellos me veo.

Mis pensamientos se aquietan y se esfuman. La individuación se diluye por completo. Mi yo desaparece; me siento inmerso en la unidad primigenia donde el conflicto latente no se expresa (Sócrates se haya a 2 millones de años vista, allí donde las aporías encuentran su caldo de cultivo).

Por un instante, y sin saberlo, soy el genérico, el que juega su rol en cada círculo de retornos eternos, contenidos en un devenir lineal e infinito.

Porque soy ese escarabajo.
Ese mendicante.
Esa mujer sentada.

Ese caballero de la esquina rosada.

Porque los soy sin saberlo; y ya al saberlo no los soy.

(¡Y pensar que fue Sócrates quien comenzó!)
...
Río Gallegos, 12 de mayo de 2010
© Todos los derechos reservados
...

ENVIDIA POR ENVIDIA

...

...
Me escribe una amiga Irlandesa:

“Querido amigo, no es mi deseo despertar en ti la envidia, pero debo informarte que esta noche asistiremos en Dublín al mega espectáculo que nos brinda en vivo R.E.M”
Le contesto:

“Querida amiga, no es mi intención devolverte envidia por envida, pero para esa misma hora estaré presenciando sobre la cumbre del volcán que visitamos el pasado invierno, otro mega espectáculo; el que me ofrecen los campos nevados y la luna, también en vivo, con el acompañamiento titilante de un coro de estrellas, propio del cielo patagónico.”
...
Río Gallegos, 12 de Abril de 2007
© Todos los derechos reservados
...

DIGRESIONES

...

....
Posmodernidad.- El lenguaje dejó de ser un medio entre el yo y la realidad para ser sólo un léxico capaz de crear tanto el yo como la realidad.

Posmodernidad (bis).- No hay obras literarias, ni filosóficas, ni poéticas; sólo interpretaciones, lecturas de esas obras: lectores. Tampoco propiedades intrínsecas en esos textos, sino prejuicios, pre-comprensiones, proyecciones de presupuestos y significantes instituidos en la comunidad lectora.

Posmodernidad (ter).- La verdad se hace, no se descubre. La verdad no se encuentra, se construye.

Apocalípticos y desintegrados.- Somos decadentistas en la medida en que somos la realidad consciente que se derrumba.

Girar en círculos.- Creemos avanzar en el conocimiento de la verdad y lo que en realidad hacemos es jugar a la ronda.

Males del alma.- Se trata de una persona mayor a quien su médico, al parecer, le recomendó caminar para mantener un estado saludable. Al observarla en su rutina diaria deja traslucir, por la expresión de su rostro, un cierto temor existencial para el cual no existe médico, ni deporte que, por sí solo, pudiera extirparlo.

Los rostros de la simulación.- De tanto fingir lo que no soy, la máscara que cubre mi rostro hizo causa común con éste. Ahora no sé quién es quién; cuál es cuál.

Escepticismo y fe.- Prefiero la duda del escéptico a la fe del creyente.
El escéptico mantiene los reflejos intelectuales en acción, la crítica en estado de alerta, aunque... inútilmente.
La fe, por el contrario, embota, vuelve perezoso al cerebro; aquieta falsamente; esconde la duda. Y todo... inútilmente.

Las apariencias no engañan.- A veces el andar callejero trasluce nuestro interior.
Días pasados vi caminar a una persona con movimientos exitados, eléctricos; movía su cabeza para un lado y para el otro como un pájaro carpintero. Lo seguía un señor mayor con las manos en su chaqueta; sus movimientos eran pausados, lentos, armónicos; parecían responder a una especial energía nacida de las profundidades de su alma.

Cobardía.- Ayer pensé en suicidarme, y me dije: “Para qué, no vale la pena ¿A quién le importa?” y seguí hurgándome la nariz.
Hoy encontré a un amigo al que realmente sí le importaba...; tuve que buscarme otro pretexto.

Prolijidades.- Me invitaron a la inauguración de una muestra plástica en un conocido salón de exposiciones.
Los presentes —todos de pie, prolijamente vestidos, prolijamente sonrientes, prolijamente felices…—, se organizaban en pequeños grupos prolijamente estables, prolijamente espontáneos, saboreando prolijos canapés, prolijamente decorados.
...
Río Gallegos, 15 de mayo de 2009
© Todos los derechos reservados
...

ONTOLOGÍA DE LA LIBERTAD

...

...
Desde niño
He sido revestido
Y modelado,

Pintado
Y reciclado.

De grande
He creído ser libre
E individuado,

Sin saberme
Al todo esclavizado.

Ciego pensé en el ser,
Ciego en el sería;

Ciego en el deber
Y el debería.

Hasta que alumbró
En mí
Esta aporía:

Si fatalmente esclavo me supiera
Ontológicamente libre viviría
...
Río Gallegos, octubre de 2008
© Todos los derechos reservados
...

QUIJOTE POSMODERNO

...

...
A ti te hablo.
Sí, a ti

A ti que buscas
Con los ojos inflamados
Por el llanto
Y no puedes encontrarte

A ti.
¡Sí, a ti te hablo!

Argonauta incansable
De mares contaminados.

Buscador indomable
De vellocinos raídos,
De búfalos acicalados,
De gigantes con muñecos,
De dragones amaestrados.

Sí, a ti te hablo,
Jasón grotesco,..
Que no resignas
Este absurdo modo
De buscarte

Sí, a ti,
Quijote posmoderno
¡A ti te hablo!

¡¿Me escuchas,

O es que no sientes

El repiqueteo
De las voces marginales

Que te asaltan
Y te llaman...?!
...
Río Gallegos, diciembre 1999
© Todos los derechos reservados
...

BUADELAIRE (1821-1867)

...

...
Esperanza vencida;
Sino fatal
De una muerte encarnada.

Angustia desmadrada;
Huésped furtivo
De un trono vacante.

Poeta jánico
De neurosis descendente
(Hechizo diabólico
De fauna cadavérica mutante);

Poeta bicéfalo
De neurosis ascendente
(Hechizo luminoso
De fuente vital incandescente)

Poeta trimegisto:
De soledad genesíaca,
De lírica sublime,
De sacralidad dionisíaca.
...

Río Gallegos, 11 de enero de 2009
© Todos los derechos reservados
...

IDENTIDAD (O cuando los conceptos se diluyen)

...

...
¡¿A quién crees que encontré en la sala de espera?!
¡A Barby!
La vi y me acordé de vos.
Me levanté para saludarla y cuando le dí un beso... me acordé de vos.
La toqué para sentirla real… ¡Y te sentí a vos!
Hablamos un ratito y me pareció ver que algo tuyo irradiaba de ella.
Al despedirme le dije ¡Chau Julieta! y me sentí felíz.

...

¡Hacía tanto tiempo que no te veía ni te daba un beso!
....

Río Gallegos, 21 de abril de 2010
© Todos los derechos reservados
...

LAMENTO VANO (O del hombre absurdo)

...

...

Este cuerpo mío
Que nació entre alientos
De rosados dedos
Y caricias suaves
De lejanos vientos;

Que creció entre amores
De fragancias vanas
Y dolores arduos
De soñar colores.

Este cuerpo mío
Que alejó murallas
De celestes alas
Y sagrados monstruos
De pesuñas blancas;

Que buscó las puertas
De infinitas gafas,
Y sintiose esclavo
De palabras muertas.

Este cuerpo mío
Que alumbró brebajes
De raigambre incierta,
Y entendió que al mundo
Lo talló el lenguaje;

Que encontró en la arena
Al silencio salvo,
Y observó impotente
La ceguera extrema.

Este cuerpo mío
Que escanció ambrosías
De virtuales versos
A vitales crías

¡Ay…!
Yacerá en el barro
Maloliente y negro
De los ciegos días
...
Río Gallegos, 17 de abril de 2010
© Todos los derechos reservados

...

SOLEDAD EN BS. AS.

...

...

SENTADA en el escalón de acceso
Al infierno en el que a diario muere,
Sola, demacrada, y sólo hueso,
Fuma; ya no sabe lo que quiere.

Con su madre ciega, muda y loca,
Piensa, soportando su mal trato:
"La mato pinchándole la boca,
No sabrán que fue un asesinato"

Fueron suficientes estas razones
(De clausura extrema embalsamada)
Y subió de a tres los escalones.

Al entrar ansiosa y apurada
Le pinchó la boca y los talones...
Y quedó su madre desollada.
...
Río Gallegos, 04 de junio de 2009
© Todos los derechos reservados

...

CANTO A LA INTELIGENCIA EMOCIONAL

...

...

¡Oh, divina inteligencia…!

Que permites enmudecer la hipocresía,
Transmutar el cinismo en Pantera Rosa,
El nihilismo en Oda a la alegría.

¡Oh, divina inteligencia…!

Que permites un portazo certero
Al vacío que palpita;
Un cachetazo visceral
A la epifanía del fragmento,
A la insignificancia del signo,
Al Sísifo que nos habita.

¡Oh, divina inteligencia…!

Que permites un grito solitario
Frente al desierto líquido que fluye:
Al errático sentido,
Al espíritu que huye.

¡Oh, divina inteligencia…!

Que permites un último recurso:

El silencio salvo,
Donde el Ser anida mayestático,
Vocativo,
Implorante de palabra.

¡Sí...!

¡El silencio salvo!
Matriz de matrices;

Donde las voces ocultas
Le hablan al poeta,

Puente de plata
Entre los dioses y los hombres
...
Río Gallegos, 04 de junio de 2009
© Todos los derechos reservados
...

PAJARITA MÍA (O del vuelo sagrado)

...

...
Pajarita mía,
Pajarita errante,
Que en vuelo rasante
Cantas noche y día.

Hoy estás cansada
Pajarita mía,

Sin voces aladas
Ni versos gigantes.

Hoy has trasmutado
Pajarita mía,

Tus sagrados vuelos
En signos profanos;

Tus giros sublimes
En gestos mundanos.

No camines tanto
Pajarita mía,
Que el suelo es de barro;

Que tus cortos pasos
Arrastran el fango:

Tus plumas se manchan,
Tus vuelos se apagan,…

Y tus ojos vivos…,
Se tornan sin alma.

Ven y sube al cielo,
Pajarita mía,
Al rojo amaranto,
Al violáceo grana,
Al azul y blanco;

Que tu dulce canto,
Pajarita mía…,

Que tu dulce canto…,

Despierta mis sueños
Y demora el llanto.
...
Río Gallegos, 02 de abril de 2010
© Todos los derechos reservados
...

REFLEXIONES DE SEMANA SANTA

...

...
Nos dice Pirandello en su libro “El humorismo”:

“Creo que la vida es una triste bufonada, pues sin poder saber ni indagar ni por qué ni de quién, sentimos siempre la necesidad de engañarnos a nosotros mismos con la espontánea creación de una realidad —una para cada cual y nuca igual para todos—, la que, de trecho en trecho, se nos muestra vana e ilusoria. Quien ha comprendido el juego no logra engañarse; pero quien no logra ya engañarse, deja de sentir gusto y placer por la vida. Lleno está mi arte de compasión por todos cuantos se engañan, más nada impide que de esta compasión derive una burla feroz contra el destino que así condena al hombre al engaño”

Algo parecido nos refiere Dolores Castrillo Mirat en el prólogo al libro “El amor, las mujeres y la muerte” de Schopenhauer:
...

"En el callejón sin salida a que nos conduce la lucidez extrema, lo que se vislumbra es la ausencia de un fin absoluto o de una verdad con mayúscula, tengan estos carácter positivo, como en las teologías tradicionales, o aun negativo, como en el ascetismo schopenhauriano, capaces de encauzar el destino de hombre en una dirección u otra.
(...)

“Nietzsche sabe bien que el conocimiento es dolor; sin embargo, no duda en practicar una filosofía del desengaño que martillea despiadadamente una tras otras las ilusiones calmantes y bienhechoras con que se ha venido consolando la humanidad desde los tiempos de Platón y el cristianismo”
(…)
“Todas las metas, los fines y las verdades por las que hasta ahora se ha venido rigiendo la humanidad no son otra cosa que groseras ilusiones de nuestra voluntad, un puñado de mentiras interesadas que se han olvidado que lo son, un cúmulo de ficciones antropológicas con las que el hombre colorea el mundo, dotándolo de un sentido que no tiene más realidad que la de su propio deseo”
(…)
“Cuando se ha despertado por completo de este viejo sueño no cabe ya la interrogación por el sentido de la existencia, ni la decepción ante la constatada ausencia de su fundamento racional”

Shakespeare, más poético, quizá hasta humorístico, o tal vez, parafraseando a Pirandello, grotesco, nos ubica a todos —incluso a estos dos susodichos genios—, en nuestra verdadera trágica condición humana, cuando en boca de Macbeth nos señala diciendo:

"Sombra ambulante es esta vida, mísero actor que en el escenario se afana y pavonea un momento y al cabo de un tiempo, calla su voz para siempre.
Relato de un idiota, lleno de ruido y furia, que nada significa”
...
Río Gallegos, 31 de marzo de 2010
© Todos los derechos reservados

...

LA OCULTA ETERNIDAD (O del presente eterno)

...

...
YA NO ME HECHIZAN aquellos lentos días
Que la memoria desteje impunemente,
Que me confrontan, brutal y fatalmente,
Con un pasado de enigmas y aporías.

No son los días de hoy, no; no son los míos:
Los amarillos, los verdes, los azules,
Con sus praderas, sus bosques de abedules;
Con sus desiertos, sus llanos y sus ríos.

Hoy veo el cielo ¡Su luz! Hoy veo la luna;
Veo este sol que es auténtica fortuna
(Que a nuestro paso se dona apabullante);

Veo a las aves que anidan en el cielo
Y que me invitan a descorrer el velo…
¡Hoy estoy viendo lo eterno en cada instante!
..
Río Galegos, 31 de marzo de 2010
© Todos los derechos reservados
...

REBASAMIENTO

¿Por qué sufrir este letal desgano
En el que muero triste, solitario,
Con su ancestral locura, su falsario,
Y en el que soy mendigo y soberano?

¿Por qué el no ser, como fatal testigo;
Que calla y que reprime lo que niego;
Teje y desteje un dogma rebañego
Y anuncia dentro mío al enemigo?

¿Cómo purgar esta vulgar fragancia
Que es un estigma y a su vez un signo
(Como en Caín, modelo de arrogancia)

Que me define por falaz e indigno?
¿Cómo llegar a ser en abundancia
Y rebasar lo noble y lo maligno?
....
Río Galegos, 28 de marzo de 2010
© Todos los derechos reservados

...

¡DUDA...! SIEMPRE DUDA

...

...
Si miras una flor
Que se muestra altiva,

¡Duda…!

Quizá no sea verdad
(Ya ni el ladrido del perro
Nos asusta)

Si acaricias el bronce
Y renace la tersura de Cupido
O la rugosa cólera de Marte

¡Duda!

Quizá fluya el metal
Como chocolate
Entre los dedos.

Si libas con tu lengua
La miel que se desborda
¡Duda!

Tal vez el vidrio oculte
Su veneno

Si tu oído trepida
Ante el Verbo de Procusto
¡Duda!

Quizá tu tímpano sea
Una hilacha de madera

Si escuchas al Divino
Apostrofar, diciendo:

“Soy la bienaventuranza,
Amados míos”

¡Duda!

Puede ser Satán
Metiendo
La cola de punta.

Si escuchas una canción de cuna
Con voces de paja
Y de retablo

¡Duda…!
Siempre duda

Tal vez se oculte Bach
En el órgano del Diablo

Es que a pesar de todo,
Del Gran Salto,
Del Relativo y del Quanto,

Nos encontramos solos,
Más solos que nunca,
Junto a un muñeco de plasma
Que late al ritmo del cuarzo

Somos los cavernarios
Del fragmento,
Del vacío,
Y del encierro;

Los huérfanos de Dios,

De eternidad,
De silencios...

(A pesar del Gran Salto...
Del Relativo y del Quanto)
…
Río Gallegos, 20 de julio de 2009
© Todos los derechos reservados
...

ENCUENTROS (O de la unidad compartida)

...

...
En esta tarde gris ya malherida,
Que crepita y parece desgranarse,
Un encuentro cordial es liberarse;
Es poder transmutar la muerte en vida.

Un amigo, una flor, un niño, un beso;
Una sonrisa afable, un gesto lento,
Es ambrosía a un corazón sediento;
Es una gracia, una ilusión de peso:

Es la savia que nutre lo sublime;
La fuerza prodigiosa que redime.
Cosas simples la vida nos ofrece,

Cosas bellas que están para quererlas,
Son las gemas del alma, son sus perlas,
Las joyas de un rebelde que enmudece.
...
Río Gallegos, 30 de octubre de 2009
© Todos los derechos reservados
...

DEL DIVINO (O del Silencio sin Iglesias)

...

...
Si un chiquillo a un pezón se aferra con premura;
Si una tigresa hambrienta y con violencia ardida
Despedaza a un cervatillo de piel dolida…,
Presiento al Divino en el drama y la ternura.

Si una madre a un hijo adormece con canciones;
Si destruida en su pesar al hijo entierra
Con los dolores absolutos de esta tierra…,
Presiento al Divino detrás de estas cuestiones.

Sea una Ley inefable impresa en cada cosa:
En El Aleph, en El Quijote o en la rosa…;
No será el Divino un mensaje revelado,

Ni tendrá fieles, ni profetas de su lado,
Ni valores de rebaño de culpa o ruego,
Ni verdades cimentadas a sangre y fuego.
...
Río Gallegos, 25 de Febrero de 2010
© Todos los derechos reservados
...

DEL BUEN DIOS (O de la episteme judeocristiana)

...

...
Hoy un diario de Argentina da la siguiente información:

“El Chrysler Neón rojo, matrícula CKE 714 , era guiado por Gustavo Daniel Castillo (23), quien llevaba como acompañante a su esposa, Adriana Silvero (23), una beba de un mes y diez días de vida, que falleció”

"Una beba de un mes y diez días de vida, que falleció…" Imagínenla atrapada entre los hierros retorcidos de la tragedia.

¿Alguien podría pensar que esta beba, recién nacida, pudiera ser acusada de alguna falta grave para no recibir la protección vital del Buen Dios de la mitológica episteme cristiana?

¿Es que existe ese tal “Buen Dios ” del que tanto nos hablan, o se trata de un relato para consuelo de los espíritus débiles ante el temor/pánico que despierta lo inexplicable: la muerte y la nada absoluta que sobreviene?

¿Es el temor/pánico a dejar “mi casa” “mis árboles” “mis libros” “mi auto” “mis hijos” "mi esposo/a" “mi poemas por terminar” “mi yo” con toda su carga de conflictos que lo define: ser esto, ser aquello; "mi prestigio", "mi fama", "mi orgullo", etc.?

Dice Michel Onfray: "Los teístas se ven obligados a hacer muchas contorsiones metafísicas para justificar el mal en el mundo mientras afirman la existencia de un Dios al cual nada se le escapa"(*)

Si acepto la realidad tal cual es, como única realidad, sin mitologías consoladoras que la nieguen, tiene explicación fundada la muerte y la tragedia que nos constituye como existentes.

Al aceptarlo (Amor fati) negamos el más allá, la otra vida post mortem, reivindicando el espíritu de la tierra, el cuerpo, los instintos, la belleza de lo real, el único y maravilloso mundo que tenemos a nuestro alcance con su carga de nacimiento y muerte, de alegría y tragedia. Como dos rostros de una única moneda no fragmentada ni binaria. Como el devenir eterno de una existencia que se hace y se deshace en cada instante, sin valores antropomórficos excluyentes ni sedantes. Verlo es auténtico amor. Es verdadera inteligencia.
...
(*) "TRATADO DE ATEOLOGÓA. Física de la metafísica"
Ediciones de la Flor. Año 2006
…
Río Gallegos, 22 de Febrero de 2010
© Todos los derechos reservados
...

¡LA MADRE QUE LO PARIÓ! (O del otro Pinamar)

...

...
No se si recuerdas el patio interior de la confitería Innsbruck en donde las mesas están dispuestas alrededor de una fuente central.

Justamente desde este lugar escribo este e-mail tratando de comunicarme contigo.

Estoy solo, a pesar de la cantidad de parroquianos que parlotean iluminados por las tenues luces de las candelas y de turistas que deambulan buscando a Godot entre las vidrieras iluminadas de las grandes marcas.

Estoy solo gozando de la paz, del aire fresco que corre entre mis piernas desnudas (estoy en bermudas) y del no hacer nada.

De pronto… ¡Oh, maldición! una imagen me paraliza.

Veo que se aproxima caminando una familia con chicos bien vestidos; elegantes todos; de rostros lindos; de modales y gestos medidos.

Algo especial en este grupo familiar concentra mi atención. Una nena, hermosa, de unos 7 años, rubia, de pelito largo, camina con muchísima dificultad. Tiene en ambas piernas aparatos ortopédicos que la sostienen para poder caminar. Se ayuda con un par de bastones que se sujetan a sus brazos. Su rostro transmite toda la pena y la tristeza que aún no ha sido intelectualizada. Pasa y mira sin mirar, ensimismada, agotada por el esfuerzo.

El rostro de su madre que camina junto a ella y el de su abuela que camina un poco más retrasada, parecen querer volcar toda esa cantidad acumulada de llanto que se contiene y se contiene en un envase de goma que se agranda y se agranda.... hasta que estalla.

Siento que al pasar la abuela le dice con ternura:
—¿Querés tomar algo fresco Marita?
—¡No! —contesta Marita algo molesta

Los que observamos la escena sentimos el peso de nuestra culpas acicaladas, perfumadas con finas lavandas, bronceadas con el sol de la playa, comunicadas con gadgets touch 3G, musicalizadas con MP3 y MP4 y registradas con imágenes JPG de 8Mb. Culpas de última generación que se volatilizan con la misma fuerza con que nacieron.

¡Qué asco ser un hombre actual! —me digo. Si pudiera ser un perro. Tan sólo un perro callejero.

No pude contener mis lágrimas (soy presa fácil del llanto). Dejé de escribir, y me quedé paralizado con la cabeza gacha por un largo tiempo, apoyada entre mis dos manos, tratando de encontrar alguna explicación. El mundo circundante había desaparecido por completo. Me sentía en medio de la nada.

¿Qué Dios misericordioso y bueno pudo regalarle a este inocente niño ( a sus padres, y a sus hermanos) semejante destino?

¿Qué sentido tiene, de aquí en más, cualquier queja que pudiera formularme?

¡Por Dios! cuánto dolor callado en este niño, en estos rostros familiares. ¡Cuánto dolor en este mundo! Y nosotros tan orondos, tan felices; tan satisfechos con nuestros egoísmos de circunstancias, tan alejados de nuestra condición humana.

Sólo me quedó gritar, como desahogo:

¡LA-MADRE-QUE-LO-PARIÓ-A-ESTE-DIOS-BUENO-A-TODA-SU-MITOLOGÍA-DEL-AMOR-Y-DE-LA-AUSENCIA-DEL-MAL...!

(A partir de este momento mis días estarán troquelados por esta escena que espero no olvidar jamás, para no perderme en el fárrago alienante de la queja vacía, ajena a esta realidad subyacente que marca los pasos de una existencia trágica que no queremos ver; siempre presente; hasta nuestro último suspiro…)
...
Pinamar, 19 de enero de 2010
© Todos los derechos reservados
...

PREGUNTAS

...

...
¿Existe —como extremos antagónicos de una supuesta dualidad— una poesía MENOR propia del que ignora, del que vive el encierro de una conciencia circular condicionada por un diámetro pequeño; y otra poesía MAYOR propia de la extrema lucidez a la que acceden aquellos que despiertan del gran sueño inducido, de la gran mentira embalsamada que se expone en los anaqueles del supermercado cultural y que masivamente se consume sin preguntar siquiera cuáles son sus componentes?

¿Es en realidad MENOR la poesía que nos habla del microfragmento como un todo desvinculado del magma religante que lo contiene?

¿Es poesía MENOR aquella hábil y engañosa articulación de voces y vocablos que canta a valores epidérmicos con un lenguaje críptico...—muchas veces vacío— ..nacido en un contexto cultural de similares características?

¿Alguien puede expresar, con certeza de verdad, lo que es “epidérmico”, “profundo”, “menor” o “mayor”?

¿Y de expresarlo, estaría a su vez definiendo el sentido último del hecho poético?
...
Río Gallegos, 03 de enero de 2010
© Todos los derechos reservados
...

"MUTATIS MUTANDI" (O de la sacralidad amordazada)

...

...
El arbolito,
Sus luces destellantes.

Y de pronto…

¡Lo repentino!

La simpatía desbocada,
El amor al prójimo,
El entusiasmo vespertino.

¡Feliz Navidad y prospero año nuevo!

¡Já…!
Paparruchadas del vacío
Que lastiman al oído

Sin entender camino solo,
Las manos entrelazadas,
El corazón amordazado.

Arbolitos y luces titilantes;
El gran desatino:
Cuarenta grados a la sombra
Y la nieve que refresca entre los pinos.

El eterno retorno de lo mismo,
Repitiendo el absurdo,
Sin raigambre,
En diciembre;
Con los tíos y las tías,
Cada trescientos sesenta y cinco días.

El eterno retorno de lo mismo;
Con solemne asentimiento,
Con sonrisas dibujadas,
Con el dolor y el silencio.

¡Sí…, acepto! ¡Pero niego!
¡La misma apología!
¡El mismo lobo estepario en la ciudad de la agonía!

El eterno retorno de lo mismo,
¡Feliz Navidad y próspero año nuevo!

¡Alegría! ¡Alegría!
Mítica alegría

¡Já…!
Paparruchadas del vacío,
Del cansancio,
Del hastío;

Del sutil aturdimiento,
Del viento Eclesiastés;
Sin discernimientos,
Sin parresía ni parresisatés.

Con un Dios de baratija,
De límites finitos;
Objeto de consumo,
Adorno pequeñito;

Con encuentros amarillos
De burbujas carcajadas,
Con brindis a horcajadas
Y beso a cigarrillos.

¡Dios…!
Que es mi silencio,
La ausencia inexplicable,
La carencia de palabras,
La paradoja infinita...

Como un Dios de circunstancias,
Como nada relativa,
¡Limitada!

Y yo,
En consonancia y armonía,
¡En sinfónica alegría!
Repitiendo al unísono obediente:

¡Arriba esas copas!
¡Arriba ese ánimo!

¡Fe, amor y esperanza!

La triple frontera
De simplezas consensuadas

¡Oh…!
Dios del nihilismo,
O de la nada profana

¡Oh…!
Dios del ascetismo,
O de la nada sagrada

¡Oh…!
Desierto líquido que creces,
(Que todo lo arrastras y entumeces)

¡Oh…!
Fatalidad
(Que cumples tu destino de grandeza)

¡Oh…!
Paradojas
(Del hombre sin sentido)

¡Oh…!
Soledad
(Que todo lo tejes y entretejes)
...
Río Gallegos, 21 de diciembre de 2009
© Todos los derechos reservados
...

DE LAS DOS CARAS (O del único rostro)

...

...
Reposar
Sobre las arenas del silencio
Es un intento sacro
Negado por Satán.

Sin embargo
Heme aquí,
Tendido bajo el sol,
Con el azul del cielo como manto.

Percibir
Sobre la hierba muerta
Los cantos crujientes
De infernales coros,
Es un diabólico intento
Negado por el Señor.

Y sin embargo
Estoy aquí,
Tendido,
Sobre un agónico fin como acechanza,
La irresistible pira como lecho,
Y el mal vital como alabanza.
...
Río Gallegos, 06 de diciembre de 2009
© Todos los derechos reservados
...

"AMOR FATI" (O de la condición humana)

...

Pude descargar de mí
Lo que me cargaron mal;
Cambió mi impulso vital,
Mi modo de estar en ti.

Vi que el pensar, no es pensar;
¡De la razón!... a reír;
Dejé de huir, de fingir,
De repetir sin dudar.

Vi que el sabor, no es sabor;
Del amor, mejor no hablar;
Tuve un cambio medular,
Una inversión de valor.

Vi al juicio angelical,
A la verdad regular;
La vi formal, singular;
Un sedante existencial.

Laxas religiones vi;
Vi al Cristo ornamental,
Al Bien extraño del Mal;
¡Oh, Abraxas, me atreví!

De la Justicia ¡Por Dios!
Es máscara, es antifaz,
Es verborragia falaz,
Imposturas de la voz.

Del mundo trascendental
Sólo el signo es realidad;
Pero el signo no es verdad,
No es la cosa como tal.

La palabra es angular;
No evidencia el devenir,
Es un ancla, es un no ir,
Una caja, un coagular.

Ahora pude comprender
El derecho y el revés;
Las dos caras de una vez;
Pude entender, pude ver.

El huir es ilusión;
El vivir es eventual;
Es un desierto fatal
Nuestra humana condición.

Aceptarlo es frenesí,
Es un parto visceral,
Es un abrazo total;
Es amor fati. Es un SÍ.

Río Gallegos, 29 de noviembre de 2009
© Todos los derechos reservados
...

¡OH...! LA INTELIGENCIA

...

...

Oh…!
La inteligencia,

Que nos permite sobrevolar a la comedia,
Transmutar al comediante en solitario,
A la vacuidad en auténtica tragedia,
Al nihilismo en un canto libertario.

¡Oh…!
La inteligencia,

Que nos autoriza el cachetazo visceral
A la epifanía del fragmento,
A la insignificancia del signo,
Al Sísifo que nos habita.

¡Oh…!
La inteligencia,

Que nos despierta el grito cavernario
Ante el desierto líquido que crece,
La errancia del sentido,
El espíritu que anochece.

¡Oh…!
La inteligencia,

Que nos invita a la Belleza,
A la extrema lucidez que nos despierta,
Al Todo que se expresa en alabanza;
Al canto, a la música, a la danza.

¡Oh…!
La inteligencia,

Que nos dona su último recurso:
¡El silencio salvo!

Fuente inagotable
Donde el devenir fluye mayestático,
Vocativo,
Implorante de palabra.

¡Sí...!

¡El silencio salvo!
Matriz de matrices;

Donde las voces ocultas
Le hablan al poeta,

Puente de plata
Entre los dioses y los hombres

Río Gallegos, 22 de noviembre de 2009
© Todos los derechos reservados
...

METAFÍSICO UNIVERSO (O del nihilismo contemporáneo)

...

…
Estalla el universo metafísico

Sobre mi espada reluciente
La explosión sopla con fuerza.
Retrocedo.

Mi yelmo se sacude con el viento.
Mi espada se desprende.

Como langostas azules
Las esquirlas se revuelven.

Mis brazos se laceran,
Despejan verdades sedicentes.

Por el aire embravecido,
Salpicado de brillos y de hastíos,
Con la furia de un herido
Los fragmentos se entrecruzan
En un vuelo sin sentido;

Se entrechocan en vórtices vacíos.

De improviso
Afilados cuernos
De menguantes lunas
Sobre mis ojos críticos se incrustan:

Las razones palidecen,
Lagrimean sus fundamentos;
Mi vista se oscurece;
El sol se agrieta y desvanece.

Un rayo de apagados brillos
Me sorprende,
Se ensarta sin piedad
Sobre mi lengua ardiente:

Los vocablos se dispersan;
Saltan en sílabas inciertas;
Enmudecen.

Mi cuerpo entero se estremece;
Mis piernas retroceden.

Sobre restos de azules alfabetos
Y rayos fluorescentes,
Deambulo.

¡Ay…!
Solo y desnudo.

Yo…
Que imaginé al metafísico universo
Como un cosmos;
Como un magma de signos absolutos;
Como un sacro sistema indubitable;

Heme aquí,
Trágico y errante;

Balbuceando entre fragmentos.

Río Gallegos, 10 de noviembre de 2009
© Todos los derechos reservados
…

EL POETA DEL SILENCIO (Reflexiones bajo la ducha)

...

…
Hay veces que las palabras no alcanzan a expresar lo que un corazón ardiente contiene por exceso y lo desborda: aquello que está más allá de los límites del lenguaje y del tiempo

¿Cómo expresar ese magma desbordante —hirviente—, que de pronto nos invade —percepciones, pasiones, imágenes, anonadamientos inefables— si al pretender hacerlo —con la palabra por supuesto— se nos vuelve extrañamiento, disfraz?
¿Cómo expresarlo?

Un corazón trasgresor de límites, exuberante —sin los cántaros necesarios que recojan sus frutos para alimento de otros—, ¿no es acaso una negación, un corazón inútil, como la semilla que el viento deja caer sobre infecundos campos?

Gran paradoja: Inutilidad por exceso

Los poemas en general, los que trasmigran del No-Ser al Ser por el lenguaje ¿son poemas menores —esto es, menores por los limites que el lenguaje fija—, si lo consideramos en relación a percepciones poéticas no-natas —ilimitadas, de lo Divino-Infinito-Inefable—, percibidas por el genio sublime?

Los más grandes poemas ¿son grandes, precisamente, porque se aproximan a esos límites infranqueables? Y más aún, más grandes todavía que los más grandes poemas, ¿son aquellos que el genio lleva dentro, en estado de No-Ser, y que son pura percepción, puro sentimiento, pura infinitud?

¿Qué es, entonces, ser poeta?

¿Es el verdadero poeta el poeta del silencio —el poeta inmerso en la Divinidad—, el de la eternidad; de la negación e imposibilidad de la expresión?

Si así fuera, ¿no sería ésta, otra paradoja: la del poeta del silencio que deviene inútil, absurdo, sin cántaros que recojan sus frutos para alimento de otros?

¿Fue precisamente esto lo que el genio de Nietzsche afirmó cuando decía que el lenguaje de la música es el lenguaje que mejor expresa el estado del Ser, el estado del poema por nacer?

Los grandes poetas del futuro ¿serán los poetas del silencio, los de la ausencia de palabras; en síntesis: los de la ausencia de poetas?

...

EPÍLOGO
¿Qué de aquellos elegidos que habitaron más allá del límite impuesto a los humanos —que cargaron con la insoportable percepción de la Verdad?

Doble castigo les fue impuesto: finitud del signo e incomprensión del significado. Pero un tercer castigo, aún mayor, quedó reservado al más bello de los hombres, al genio sublime, al poeta genial: por acercarse demasiado a los dioses, se le arrebata la cordura y se lo devuelve a la vida terrena en un estado de alienación humillante.
…
Río Gallegos, 26 de mayo de 2006
© Todos los derechos reservados
…

DEMOCRACIA

...


...
“Pusímonos en camino con nuestro fiel acompañante, a lo largo de la orilla de aquel rojo hervidero, y los anegados en él daban terribles gritos. Vi algunos sumergidos hasta las cejas, y el gran centauro dijo: ‘Ésos son tiranos, que se cebaron en la sangre y en la rapiña. Aquí se expían las maldades inexorables: aquí está Alejandro, y el cruel Dioniso...”
La Divina Comedia (Infierno – Canto XII)
..
.
Esta democracia de enciclopedia
Que ve morir a jóvenes y a niños,
Que prioriza la forma y los aliños
A la real dimensión de la tragedia.

Esta democracia en fantasía
Que abandona a los viejos a su gracia;
Que encubre la verdad con la falacia...:
¡Logos de Procusto! ¡Hipocresía!

Si algún día creí, hoy me desdigo;
Ya nada será igual, ya nada espero;
Hoy la suma final da siempre cero

Y mi único destino es ser testigo:
¡Necio es el rey y su asistente... reo!
Si algún día creí, hoy... ya no creo.
...
Río Gallegos, diciembre de 2004
© Todos los derechos reservados
...